И ты вернёшься, покурив, к семейному застолью.
Погрузишь всех своих родных в мир умерших картин:
Как борода твоя была, как-будто перец с солью,
И что теперь она уже, как чистый кокаин.
И вдруг твой внук, что долгий час плевал на ностальгию,
Свой виртуальный снимет шлем и скажет: «Слушай дед,
Нам в школе задали вопрос. А ты ведь жил в россии
Во время жуткой той войны. Ты что-то помнишь, нет?»
— Я просто жил, — ответишь ты. Внук сильно удивится.
— Рашизм пять лет стрелял в других, а ты лишь «просто жил»?
Гулял и будто бы не знал? И как же тебе спится?
И отвернется, пожалев, что о таком спросил.
А тебе было много лет начхать на чьи-то мнения.
На этих чертовых хохлов. Что отчего-то вдруг
Весь мир ощерился на вас. Плевать на их презрение...
Вот только ты не ожидал, что отвернется внук...