Он лет семьсот назад был свеж и полон сил,
Вкушал с утра туман с пупка болотной дивы,
От скуки валуны на поле относил,
Валил дыханьем лес. Был юным и пытливым.
Последние лет сто он просто спал под пнем,
Ведь этот бренный свет стал суетным и шумным.
Заслышав трактора, мечтал лишь об одном,
Чтоб мир не занесло в движении безумном.
Три года он не спит. Он очищает дом,
О мины и стволы порой слегка калечась.
Ховает русский дух под землю глубоко.
И силится понять, так кто ж теперь тут нечисть?