Пока боги играют и не спеша гуляют
по облакам пешком,
на деревянной кровати молча лежит в апатии
наш рядовой Снежко.
Локоть на автомате, каска — немного сзади,
вещи — давно с душком.
В лёгком неадеквате. Мысли опять как в вате.
Но наползает сон.
Снится ему дочь Катя. Кстати, она некстати!
В этом сне — не до школ.
Катя стоит в характере, голосом строгой матери
шепчет ему в ушкО:
— Вставай, рядовой, беги! Быстрее! С любой ноги.
Выданы координаты. С неба летят снаряды.
Снежко на сегодня хватит потусторонних радио.
Прямо из сна — в соскок.
И вылетает, нате, в снежные благодати.
В ангельский порошок.
Через мгновенье гряды бревен, как спички, смяты.
Стены огнем объяты. А над огнем — ребята.
— Дальше, Снежко, без нас.
Будет сейчас свирепо. Что передать на небо?
Мысли Снежко распяты. Между — сплошные маты,
а под ногами — грязь.
— Этим скажите сукам, я по их раю плугом
переверну-пройдусь.
Если вниз не посмотрят, значит, уже сегодня!
— Принято. Все. Плюс-плюс.