Был старый дом на звуки скуп.
После заката дня
на чердаке меж пыльных труб,
судьбу свою кляня,
рыдал чертёнок. У него –
несчастная любовь.
Про нос и про размер рогов
услышать не готов
он оказался. От кого!?
От младшенькой из фей!
Сто восемь молний он всего
метнул промеж щелей...
И плакал. Горько, горячо,
мешая ночи течь.
...А я подумал, что сверчок.
И дров подкинул в печь...