На столе колбаса и консервы,
и с яичницей сковорода.
И уже на пределе нервы.
Эта жизнь, как еда — бурда.
В чехол из кожи и драпа
засунуты кости мои.
И чья-то тяжелая лапа
гнет душу мою до земли.
А я одеваюсь безвкусно
и отправляюсь гулять.
А дома и скучно и грустно,
и некому руку подать...